É neste mês de Inverno que vos evoco
ao ver-vos galhos secos. Engelhadas. Lívidas.
Neste mês de Natal em que vosso presépio
... é a espera da morte e não da vida.
E pergunto a ti, oh! Deusa,
quantas idades tu tiveste,
como te incorporaste em cada uma delas,
e como és tu afinal na mulher velha?
Recuso-me a ver-te tão intemporal
que te esquecesses,
que não tivesses piedade delas.
Não das mulheres de cunho antigo,
mas das degradadas,
das que nunca chegarão a sábias anciãs!
Das que já não são macio orvalho
nem em neons brilham
das que estão a um canto gastas ou doentes
das que como bestas trabalharam
das que foram amestradas para gaudío de plateias
das que estão atordoadas
em lares, em casas, em buracos de solidão
onde pelos seus pavores passam ratazanas.
E assim vão apodrecendo aqui na terra.
Explica-me este horror
onde não vislumbro nenhuma redenção humana.
Ilumina-as, em qualquer parte do universo onde TU estejas!
Tu, que até do estrume dás alimento à Vida.
Aqui, só posso falar delas.
E faço-o exactamente hoje, antes da festiva consoada.
Quem dera num memorial gravá-las
para que de algum modo fossem recordadas.
Mas Tu, Lilith, podes acender a chama que as conforte.
E seja ainda a Tua luz que as redima!
Graça Mota
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